JК
Стылый ветер :: Быков Александр Владимирович
Страница: 382 из 426Карла Готторна наверняка уже сожгли на костре. Иначе он пришел бы, помог, объяснил... Антонио и Сигизмунд – бойцы за правое дело... Как бы вам не пришлось сражаться друг с другом в этой безумной войне, поднимающейся над миром, словно огромная штормовая волна... Все мы прокляты. Господи, боже! Я думал, ты милосерднее... Мы предали тебя, не сумели спасти того, что ты дал на хранение нам. Зачем же теперь удивляемся, что ты к нам жесток?»
Себастьян подошел к кровати. Пощупал Конраду лоб.
– Горячка. Растопи камин, Эльза. Его, кажется, знобит. – Взгляд Себастьяна был полон вины и сострадания. Органист погладил Конрада по голове.
– Мы все прокляты, брат, и скоро будем в аду... – Конрад схватил его за локоть левой рукой. – Чувствую уже, возжигают адскую серу и гарью сожженных горит у меня нутро... Дайте мне меч, братья... Я пожалел тогда. Я был слаб... Теперь нет. Теперь будет иначе...
Трудхен утерла пот, выступивший капельками на иссеченном морщинами лбу Конрада.
– Он постарел на десять лет за эти два дня, – прошептал с ужасом в голосе Себастьян. – Боже! Если бы только знать, что они будут ТАК торопиться! Ведь я же почти собрал деньги на подкуп суда! Они отпустили бы его. Просто так, под залог или ограничившись десятком плетей. Зачем они так торопились?! Прости меня, Конрад. Прости... Если бы я знал, что они сразу, так круто... Упал бы этому толстому борову, архиепископу, в ноги. Он ценит музыку. Он не позволил бы свершиться такому... Отрубить органисту руку – это же все равно что душу отнять...
Себастьян подошел к кровати. Пощупал Конраду лоб.
– Горячка. Растопи камин, Эльза. Его, кажется, знобит. – Взгляд Себастьяна был полон вины и сострадания. Органист погладил Конрада по голове.
– Мы все прокляты, брат, и скоро будем в аду... – Конрад схватил его за локоть левой рукой. – Чувствую уже, возжигают адскую серу и гарью сожженных горит у меня нутро... Дайте мне меч, братья... Я пожалел тогда. Я был слаб... Теперь нет. Теперь будет иначе...
Трудхен утерла пот, выступивший капельками на иссеченном морщинами лбу Конрада.
– Он постарел на десять лет за эти два дня, – прошептал с ужасом в голосе Себастьян. – Боже! Если бы только знать, что они будут ТАК торопиться! Ведь я же почти собрал деньги на подкуп суда! Они отпустили бы его. Просто так, под залог или ограничившись десятком плетей. Зачем они так торопились?! Прости меня, Конрад. Прости... Если бы я знал, что они сразу, так круто... Упал бы этому толстому борову, архиепископу, в ноги. Он ценит музыку. Он не позволил бы свершиться такому... Отрубить органисту руку – это же все равно что душу отнять...