Стылый ветер   ::   Быков Александр Владимирович

Конрад, миленький, ты только останься в живых, только приди. Я ведь молилась за тебя все это время...»

Себастьян проснулся от того, что Эльза тронула его за плечо. Он, кажется, так и задремал над ложем больного, взяв его за руку. За окном занимался рассвет.

Эльза пощупала Конраду лоб.

– Иди поспи, – улыбнулась она, обняв мужа. – Я подежурю.

– Как по-твоему, он выкарабкается?

– Да. Жар спадает. Ты, кажется, вытянул его... за левую руку.

– ...Но можем ли мы считать свое дело теперь завершенным?

Ветер срывал слова с губ Матиша.

– Не знаю, – буркнул Милош. Он отошел от могилы на пару шагов и любовался теперь делом рук своих.

Поверх наложенных горкой камней вызывающе торчал толстый осиновый кол.

– По-моему, вы это зря, – почесал небритый подбородок Ульбрехт Бибер. – Вполне достаточно того, что у Старика отрублена голова. Да к тому же он в пояснице был разрублен почти пополам. Осиновый кол в сердце – да за подобное надругательство над трупом у нас в Линце…

– Как ты можешь судить? У вас в Линце ни черта не понимают в подобных вещах...

– Вы похоронили Цебеша. Хорошо. Душа колдуна теперь не будет преследовать ни нас, ни местных жителей, ни того храбреца, что сумел рассечь его саблей, – упорно продолжал Бибер, – но с чего вы взяли, что он был упырь?

– Да ни с чего. Просто на всякий случай. У нас в Крайне всех колдунов так, на всякий случай, хоронят, – пожал плечами Милош. – Это же очевидно, что колдун вполне может подняться вампиром.