Золотой киль   ::   Бэгли Десмонд

Я спросил:

– Чем теперь займешься?

Он пожал плечами:

– Танжер вот-вот закроется, марокканцы приберут его к рукам. Думаю рвануть в Конго, там, похоже, что-то готовится.

Меткаф и такие, как он, несомненно «рванут» в Конго, подумал я. Черные вороны стаей слетаются на поживу, но Меткаф все-таки не такой черный…

– Может, объяснишь мне кое-что?

Он ухмыльнулся.

– А что ты хочешь знать?

– Во-первых, как ты вычислил нас во время первой встречи? Почему у тебя возникло подозрение, что мы направляемся за золотом?

– Дружище, какое подозрение? Я просто знал об этом.

– Когда ты успел узнать, дьявольское отродье?

– А когда напоил Уокера. Он вывалил мне всю историю о золоте, о киле… обо всем.

Значит, он все-таки разболтал, черт возьми! Я вспомнил, сколько трудов потратил, чтобы сбить Меткафа со следа, как ломал себе голову, изобретая всевозможные уловки, чтобы одурачить его. И все впустую!

– Я думал, вы уже избавились от него, – сказал Меткаф, – ведь с самого начала и до конца от него были одни убытки. Или спустили за борт, или еще что-нибудь в этом роде.

Я увидел улыбку на лице Курце и заметил:

– Возможно, на совести Уокера еще и убийство.

– Меня бы это не удивило, – согласился Меткаф, – он был жалким предателем по натуре.

Тут я вспомнил, что, возможно, и сам убил человека.

– Где Крупке? Что-то я его не вижу.

Меткаф хохотнул.

– Причитает в своей койке. У него вся рожа в занозах.

Я показал ему руку.