Золотой киль   ::   Бэгли Десмонд

Рыжеволосый мужчина, поливавший из шланга палубу, сказал мне:

– Вы, должно быть, и есть Халлоран, угадал? А я Крупке, правая рука Меткафа.

– Он здесь?

Крупке отрицательно замотал головой.

– Он ушел с вашим другом… как его… с Уокером. Сказал, чтобы я показал вам все, если вы прибудете на борт.

– Вы американец, я угадал?

Он заржал.

– Точно, я из Милуоки. Не хотелось возвращаться в Штаты после войны. Мне двадцати еще не было – совсем щенок. Я и подумал тогда – раз дядя Сэм оплатил мне дорогу, нужно этим воспользоваться.

Вероятно, перебежчик, подумал я, и потому не смог вернуться в Штаты, хотя там, возможно, уже давно прошла амнистия для дезертиров. Я не знал, правда, насколько положения гражданских законов соответствуют военным. Из осторожности я ничего не сказал – ренегаты самолюбивы и иногда оказываются невероятными патриотами.

Ходовая рубка, которую Крупке назвал палубной, была хорошо оборудована. В ней размещалось два эхографа, один – с самописцем. Блок управления двигателем находился прямо под рукой рулевого, а лобовые окна были снабжены экранами Кента на случай плохой погоды. Были там и большей приемопередатчик морского типа, и радар.

Я положил руку на дисплей радара и спросил:

– Какой у него радиус действия?

– У него несколько диапазонов, – объяснил Крупке, – выбираешь наиболее подходящий. Сейчас покажу.

Он щелкнул тумблером и повернул ручку настройки.