Зоопарк в моем багаже   ::   Даррелл Джеральд

Кажется, после встречи Стенли и Ливингстона такая реплика не очень-то звучит в Африке. Все же из-за стола поднялся невысокий человек с черным чубом и, дружелюбно улыбаясь, пошел мне навстречу. Мое внезапное появление и странный вид как будто ничуть его не удивили. Он крепко пожал мне руку и серьезно посмотрел в глаза:

— Добрый вечер. Вы, случайно, не играете в канасту?

— Нет, — оторопел я. — К сожалению, не играю. Он вздохнул, словно оправдались его худшие опасения.

— Жаль… очень жаль. — И он наклонил голову набок, изучая мое лицо.

— Как вы сказали, ваше имя? — спросил он.

— Даррелл… Джеральд Даррелл.

— Силы небесные, — воскликнул он, озаренный догадкой, — это вы тот одержимый зверолов, о котором меня предупреждали в правлении?

— Очевидно, да.

— Послушайте, старина, но ведь я вас ждал два дня назад. Где вы пропадали?

— Мы были бы на месте два дня назад, если б наш грузовик не ломался с таким нудным постоянством.

— Да, здешние грузовики чертовски ненадежны, — сказал он, словно поверяя мне секрет. — Выпьете стопочку?

— С превеликим удовольствием, — пылко ответил я. — Можно, я схожу за остальными? Они ждут там в грузовиках.

— Ну конечно, ведите их, что за вопрос. Я всех угощаю!

— Большое спасибо. — Я повернулся к двери.

Хозяин поймал меня за руку и потянул обратно.