Смерть раненого зверя с тонкой кожей   ::   Александер Патрик

– Неправда.

Она повернула голову, взяла в рот заколку и стала расчесывать свои длинные каштановые, с медным опенком волосы.

– Шеппард, – невнятно прошепелявила она, – думает, что ты сумасшедший. Я тоже.

Шеппард. Так вот кто был тем ублюдком, который дышал в шею Джоан, когда он звонил ей. Да, он отлично помнил Шеппарда и методы допросов его команды.

Он посмотрел на часы.

– Я ухожу.

Она хотела возразить, предостеречь его, убедить, но в этом не было смысла.

– Хочешь взять машину?

Она указала в окно на маленький Фиат-500, припаркованный у дома.

– Флоренс.

– Флоренс?

– Да, это звучит немного старомодно, но ведь она и сама довольно старомодная леди. Флоренс Фиат.

– Спасибо, но я не думаю, что мне нужна машина.

– Ты надолго?

– Не думаю. Возможно, на час.

– Пожалуйста, Ричард, будь осторожен, хорошо?

Когда он ушел, она села и уставилась на телефон. Она боролась с непреодолимым желанием позвонить Фрэнку Смиту и все ему рассказать. Это, без сомнения, спасет жизнь Нжала и, возможно, самого Ричарда, – что было для нее гораздо важнее.

* * *



Несмотря на раннее воскресное утро, машин на Парк Лэйн было немало. Эббот остановился около отеля Нжала и сделал вид, что прикуривает, глазами осторожно исследуя вход в отель и часть вестибюля, которую было видно через стеклянные двери.