Смерть в белом халате   ::   Жданова Марина Сергеевна

Высокие колонны перед входом, ослепительно белая лепнина, светло-зеленая штукатурка, пластиковые окна, блестящая на солнце жесть крыши…

Виктор прищурился, когда солнечный луч отразился от карниза, и едва не споткнулся о бордюр.

– Витек, ты выпил что ли?! – раздался радостный возглас.

– Издеваешься? Я сплю на ходу! И пиво вижу только во сне. – Плеханов улыбнулся и протянул ладонь для рукопожатия.

Перед ним стоял лучший друг – Максим Куликов.

Они были очень похожи друг на друга: высокие, подтянутые, светловолосые, только у Виктора глаза были темные, почти черные, а у Макса – голубые, и еще Куликов слегка заикался, когда волновался или злился.

– К зачету готов? – поинтересовался Максим.

– Серединка-наполовинку, – уклончиво ответил Плеханов. – Ночь была просто сумасшедшая, – он засмеялся получившемуся каламбуру.

– Расскажешь? А впрочем, я сам догадаюсь: психи разбушевались и зарезали заведующего.

– Не шутил бы ты так, – Виктор нахмурился. – У нас, между прочим, чрезвычайное происшествие: пациент себе руку вилкой до крови исколол.

Куликов присвистнул.

– Да, дела! Ладно, извини.

Куликов достал из кармана сигареты и закурил. Плеханов благоразумно отошел в сторону.

– Когда бросишь? Дрянь же! Помнишь, на первом курсе нам показывали легкие курильщика: черные, сморщенные, едва не разваливаются… Такие же хочешь?

– Брошу, – беспечно махнул рукой молодой человек, – когда настоящую любовь встречу.

– Кого? – Виктор невольно улыбнулся.

– Нечего зубы скалить.