Смерть в осколках вазы мэбен   ::   Платова Виктория

Не так ужи плохо, как можно было представить. Временами сильно смахивало на припевки раннего Шевчука, местами было похоже на мрачноватые панковские тексты Ника Рок-н-ролла, иногда до боли знакомо прорезался Майк Науменко, а интонации напоминали Полковника Хрынова. Похоже и на того, и на другого, и на третьего. Но все же парнишка был многообещающим. Пара песен вообще звучала очень самобытно. Если он отойдет от подражания, то со временем из него получится отличный бард.

— Как тебе? — спросил Герт во время перерыва, когда местная молодая команда «Light touch» [18] начала настраивать свои инструменты.

— Ничего, — откликнулась я. — Иногда, правда, слишком напоминает других, но вообще ничего.

— Из парня может получиться толк, — уверенно заявил Герт. — Я бы и сам у него пару текстов взял для группы, да боюсь, Самопал развыступается.

— Идея неплохая, — поддержала я его. — А может, он все-таки согласится?

— Мы бы и клипец неплохой могли забацать. — Идея, похоже, захватила неуемного рокера целиком. — А Самопал ведь тоже где-то здесь должен быть, пойти поискать разве. Заодно и пивка прихватить.

— Иди, чего уж там, — не стала я его удерживать, — а то я сижу и гадаю, как это ты здесь и без пива. Мне тоже захвати.

— Отлично, солнце мое. — Герт трепанул меня за прядь волос и испарился.

Я тоже решила немного прогуляться, развеяться. Парни на сцене что-то подозрительно долго возились, и неизвестно еще, сколько будут настраиваться.