Смерть в осколках вазы мэбен   ::   Платова Виктория

Он ломанулся сквозь завал, пытаясь пробиться к стене, и по дороге чуть не снес плечом полочку. Полочка сотряслась, что-то на ней дернулось, что-то скрипнуло, что-то посыпалось. Тряпка, на которой тоже был неслабый слой пыли, рухнула вниз, и я чуть не села на пол прямо на груду инструментального хлама.

Ваза мэбен предстала передо мной во всей своей красе. То же массивное тулово, те же изящные линии узкого горлышка.

Только немного другая расцветка, но она безоглядно манила к себе, так и хотелось потрогать все эти трещинки, провести пальцем по острым зазубринкам.

— Герт, — позвала я полузадушенным голосом. — Герт, смотри.

— Что смотреть? — Он с досадой потирал ушибленное плечо. — Давно собирался это снять, но руки все не доходили. И куда же я это дел? — Он растерянно оглянулся.

— Герт, — голос возвращался ко мне, — посмотри! Это же ваза мэбен.

— Ага, — Герт кивнул, едва взглянув на полку. — Да, кажется, она именно так называется.

— Герт! — Я не могла успокоиться. — Эту вазу тебе тоже подарил Карчинский?

— Конечно, — он отмахнулся от меня как от досадливой мухи. — А кто еще у нас в городе лепит такие безделушки?

— Тебе, значит, подарил…

— Перестань, Леда! — рявкнул Герт. — Не заводись по новой! Я же тебе уже объяснил, что у художников свои причуды. Захотел — подарил, захотел — послал. И давай больше не будем говорить об этом. А то все эти разговоры меня уже до печенок достали!

Я замолчала, обиженная этой внезапной вспышкой гнева.