Смерть в осколках вазы мэбен   ::   Платова Виктория

И каждое утро я с удовольствием смотрю на чиновника, который сидит в беседке в день, когда выпал первый снег.

О, дождь, кажется, закончился. Прекрасно! Я подходила к чугунной ограде парка. До дома я чудесно доберусь на одиннадцатом. Ходит он часто и, что особенно радует, к парку подходит почти пустой, потому что большинство покидает вагоны на предыдущей остановке «Стрелка». Ехать мне около двадцати минут, но и за это время пассажиров слишком много не прибавится.

На остановке топтался высокий худой парень да стояла женщина в прозрачном плаще-дождевике с обычной набитой сумкой, которая аккуратно пристроилась у ее ног. Я вытащила сигареты и закурила, парень тут же оставил созерцание трамвайных путей и двинулся ко мне.

— Не угостите?

Я глянула на мальчишечку. Худой, как и большинство в его возрасте, прыщи на подбородке. Куртка фасонистая, но явно не по сезону, такую лучше надевать в денек потеплее. Стоит, видно, долго, вон аж губы посинели. Я протянула ему пачку.

Он торопливо вытащил сигаретку, зачиркал спичками. Две или три сломались, и я протянула ему свою зажигалку.

— Спасибо, большое спасибо, — проговорил он, жадно и торопливо затягиваясь.

— Давно стоишь? — поинтересовалась я.

— Почти полчаса. Как провалились все. Ни одиннадцатого, ни седьмого, ни тридцать первого.

Меня позабавили столь разные маршруты. Парню, надо полагать, было все равно, в какую сторону двигаться.