Ангелы на кончике иглы   ::   Дружников Юрий

Вот уже и задвинули шторку

На окне, что в Европу ведет.

Скоро двинем «Аврору» к Нью-Йорку,

Чтобы не было статуй свобод.

Ах, как сладки безумства припадки,

Море крови подвластно руке.

Тот, что с гривой волос, – на лошадке,

Тот, что лысый, – на броневике.

Город болен. Он желтый и мрачный.

И пронзителен запах мочи.

Лица, стертые шкуркой наждачной,

Только лучше об этом – молчи.

РОДИНА

«Не верь, – друзья нас учат, – не проси,

Не лги, не компромисствуй, не участвуй».

Кому же улыбнуться на Руси?

Кому сказать простое слово «здравствуй»?

Здесь в черных трубах наш сгорает пот,

И красным пеплом светятся ракеты.

И наш советский пламенный Пол Пот

Мечтает осчастливить все планеты.

Тут от тоски застыли голоса,

А кто поет, тем затыкают глотки.

Здесь на дерьмо похожа колбаса,

В театре детском слышен запах водки.

Естественно здесь родину любить

Вам не дадут. А только по приказу.

Ну, как не выть и как тут не запить,

Неся в себе с младенчества проказу?

Слепая и угрюмая страна

Лежит в берлоге, в мир упершись рогом.

Она ясна. Но наша в чем вина?

За что мы с ней повязаны пред Богом?

БАЛЛАДА О ВОЖДЯХ

Не страшно ли синему небу,

Что вечно Россия чадит

И хмурым вождям на потребу

Петрушкою правду рядит?

Живем мы во славу химеры

От смерти до смерти вождей.