JК
Атакую ведущего! :: Андрианов Илья Филиппович
Страница: 133 из 150Я, поджидая его, стоял с полотенцем в руках и смотрел на пустынную, сумеречную улицу с тесно прижавшимися друг к другу унылыми, серыми домами. Вдруг из ванной донесся шум, сердитые возгласы хозяйки. Я пошел на шум.
В открытых настежь дверях ванной увидел Чернобаева. Лицо его было густо намылено. Перед ним стояла старая хозяйка с брезгливо-гневным выражением на лице.
– Что тут у вас происходит? – спросил я. – Кузьмич, в чем дело?
Чернобаев сквозь густую мыльную пену растерянно улыбнулся и развел руками:
– Сам ничего не понимаю. Пришел, стал умываться, а она давай ругаться, кричать, ногами топать…
– Что случилось, хозяюшка? – как можно ласковее спросил я у польки.
Она в ответ что-то быстро заговорила, нервно размахивая руками и указывая тем же брезгливым жестом на мыло.
В конце концов Чернобаев хотя с трудом, но понял ее. Он до войны служил на Украине и немного понимал по-польски.
Я увидел, как изменилось выражение его лица и он кинулся смывать мыльную пену. Потом, насухо вытеревшись, сказал:
– Мыло сделано в лагере, из этих, сам понимаешь…
И, не договорив, махнул рукой и пошел в свою комнату.
Оказалось, что хозяйка до прихода наших войск работала на немецкой фабрике – наклеивала этикетки с красивой белокурой девочкой на это мыло. Проходя мимо ванной, она увидела скомканную и брошенную в мусорное ведро знакомую облатку и пришла в ярость.
Снова на меня повеяло ледяным холодом фашистского концлагеря.
В открытых настежь дверях ванной увидел Чернобаева. Лицо его было густо намылено. Перед ним стояла старая хозяйка с брезгливо-гневным выражением на лице.
– Что тут у вас происходит? – спросил я. – Кузьмич, в чем дело?
Чернобаев сквозь густую мыльную пену растерянно улыбнулся и развел руками:
– Сам ничего не понимаю. Пришел, стал умываться, а она давай ругаться, кричать, ногами топать…
– Что случилось, хозяюшка? – как можно ласковее спросил я у польки.
Она в ответ что-то быстро заговорила, нервно размахивая руками и указывая тем же брезгливым жестом на мыло.
В конце концов Чернобаев хотя с трудом, но понял ее. Он до войны служил на Украине и немного понимал по-польски.
Я увидел, как изменилось выражение его лица и он кинулся смывать мыльную пену. Потом, насухо вытеревшись, сказал:
– Мыло сделано в лагере, из этих, сам понимаешь…
И, не договорив, махнул рукой и пошел в свою комнату.
Оказалось, что хозяйка до прихода наших войск работала на немецкой фабрике – наклеивала этикетки с красивой белокурой девочкой на это мыло. Проходя мимо ванной, она увидела скомканную и брошенную в мусорное ведро знакомую облатку и пришла в ярость.
Снова на меня повеяло ледяным холодом фашистского концлагеря.