Смертельное шоу   ::   Христофоров Игорь

-- Не скаль зубы, а то в лобешник схлопочешь! --в крике шагнул

навстречу Санька. -- Иди стучи шефу, что к нему базар есть!

-- А сам в лобешник не хочешь?

Охранник напрягся в дверях. Теперь уже шире стало не только его

лицо, но и грудь. Кажется, еще немного -- и он своими плечищами

раздавит металлический косяк двери.

-- Чего тут у тебя, старичок? -- раздался сзади, из-под мышки охранника, чей-то голосок.

-- Фанат какой-то нервный приперся. Я его ща...

Он все-таки шагнул к Саньке и сгреб его за грудки. Голова, гудевшая последние пару часов скорее не от музыки, а от бесконечных часов перелета из Читы в Москву, взвыла пожарной сиреной. Хотя это просто не стало хватать воздуха под клешнями охранника.

-- Ты... я... шефу... ска... скаж-жи...

Язык не знал, что пробормотать, чтобы спасти голову. Сирена выла все сильнее, и вот-вот должны были лопнуть барабанные перепонки.

-- Слушай, не надо, -- попросил откуда-то из глубины все тот же голос. -- Давай я с ним сам поговорю. Фанатов уважать надо...

-- Фанатов давить надо, -- не согласился охранник, но пальцы все же разжал.

-- Пошли со мной, -- поймали рукав Санькиной куртки уже другие пальцы, тонкие, почти девичьи, вытянули его к себе из-за горы охранника, и Санька с перепугу опять чуть не сделал шаг назад.

Лицо его спасителя было бородато, усато, космато, а над всем этим скопищем иссиня-черных волос несуразно, не к месту лежала отполированная лысина.