Смертельное шоу   ::   Христофоров Игорь

Гитарный чехол за его спиной торчал уже привычным ружьем. Только теперь казалось, что для этого ружья уже нет патронов. Нигде в мире.

-- Ты это... того? -- очень четко спросил Андрей.

-- Этого, -- так же четко ответил Эразм, мутными глазами обвел зал, наткнулся на полиэтиленовый мешок и со злостью швырнул в него пустую банку.

Она ударилась в стену чуть выше мешка, срикошетировала и тюкнулась в левую ногу Альберту. Капли пива черными точками легли на низ его светлых брюк.

-- Ты чо, чувак, обалдел?! -- не сдержался он.

-- Значит, четвертое место, -- с неожиданной вялостью произнес Эразм. -- А я думал, полный облом...

-- Познакомься, -- предложил Альберту Санька. -- Наш гитарист... Бывший...

-- А вот и не хрена! -- объявил Эразм. -- Я играть хочу!

-- Значит, я -- лишний? -- попытался стереть капли с низа брюк Альберт. Капли не стирались.

-- Ничего подобного! -- не согласился с ним Андрей.

Ситуация возвращала ему власть менеджера, и теперь он мог показать, что способен умно распорядиться этой властью. Но он не знал как. Просто чувствовал.

-- Нехорошо получается, -- усилил он начальственной уверенностью

голос. -- То ты уходишь из группы, то возвращаешься...

-- Считай, что это компенсация за уничтоженный "Гибсон", -

ответил Эразм.

-- А что ж у тебя в чехле? -- спросил Санька.

-- Воздух. Вонючий приморский воздух.

-- Хорошая упаковка.

-- Так я пойду? -- напомнил о себе Альберт.