Смертельное шоу   ::   Христофоров Игорь

-- С его статьей ему на строгаче положено кантоваться, а не наобщем режиме. Пусть спасибо скажет, что судья хоть это скостил. А знаешь, сколько штук стоила эта петрушка?

-- Много, -- предположил Санька.

-- Что ты понимаешь?! Для тебя миллион рублей -- много. А для меня миллион "зеленых" -- мало. Врубился?

-- Ага.

Холеные пальцы с желтыми каплями золотых печаток опять придвинули бумажку к себе. Сощурившись и чуть откинув назад голову, Золотовский еще раз прочел текст.

"Дальнозоркий, -- догадался Санька. -- Значит, под пятьдесят. Большая разница". Косому было под сорок.

-- А что у него за болячка такая? -- не поднимая глаз, хрипло спросил Золотовский.

-- Рак.

-- Серьезно?!

Его вскинувшиеся на Саньку глаза оказались вовсе не сонными. Такими их делали подсиненные какой-то болезнью мешки. А так -- обычные глаза, только уж очень плутовские. Как у карточного шулера.

-- Уже вся зона знает.

-- А рак чего?

-- Что-то в кишках.

Золотовский заметно подобрал живот, потом его снова выпустил. Его собственные кишки промолчали, и он успокоился, но записку почему-то чуть отодвинул от себя.

-- Чего он про твою глотку пишет? Поешь ты, что ли? -- безразлично спросил он.

-- С самого раннего детства.

-- А чего поешь-то?

-- Все что угодно!.. Могу Антонова, могу Малежика или там Киркорова!

-- Это они пусть сами поют, -- поморщился Золотовский. -- У них своя мафия. У меня -- своя.

-- Могу...

-- Кольке легко фитюльки писать.