Страница:
6 из 533
-- Говорят, снимает боль.
-- Ты же знаешь, что я не курю!
-- Не курю! -- как ни громко не произносил их Павел -- слова
были раздавлены, смяты грохотом проехавшего самосвала, и
Сотемский, посмотрев на серый от цемента борт удаляющейся машины, спросил:
-- Чего я знаю?
-- Ничего!
-- Слушай, не мотай нервы! На кой ты тогда согласился на эту операцию?! Сидел бы дома!
-- Ага, не согласись! Сразу скажут, сачок. Ты что, шефа не знаешь? Он -- фанат. Попробуй хоть немного засветись, что и ты не фанат.
-- Не преувеличивай. Шеф -- не фанат. Он просто любит сложные узлы распутывать. Хобби у него такое.
Павел ничего не ответил. Он поднял воротник черной кожаной куртки, подвинул уже в сотый раз под мышкой кобуру, подвинул зло, нервно, наверняка зная, что она все равно сползет к груди, к синяку, набитому на тренировке по рукопашному бою, и отвернулся от Сотемского. Зуб ныл все противнее и противнее, словно кто внутри него дергал за струну и с каждым разом дергал все сильнее и сильнее.
"Хорошее имя у Сотемского для оперативника -- Мефодий, -- с издевкой подумал Павел. -- Ему бы еще в пару Кирилла. Самый кайф был бы".
А невысокий, с черным, слишком пышным для его тридцати восьми лет чубом, Мефодий Сотемский смотрел на выползающие вдали на шоссе машины и вообще ничего не думал. От холма, с которого серая лента дороги спускалась к ним, было не меньше километра. Машины возникали как бы из неоткуда, как бы из-под земли.
|< Пред. 4 5 6 7 8 След. >|