Смертельное шоу   ::   Христофоров Игорь

-- А язнаю!

-- Опять первоапрельская шутка? -- огрызнулся Андрей.

-- Да ну тебя!

Роберт первым выпил свою долю. За ним молча последовали остальные. Никаких тостов о знакомстве так и не последовало. Санька не без напряжения выглотал стакан жгучей светло-коричневой жидкости. Он давно не пил, и коньячные градусы, словно почувствовав это, как-то резко, кувалдой со всего размаху ударили Саньку по голове. Она обиженно загудела и вдруг стала совсем пустой. Коньяк выпотрошил ее и пошел огнем разливаться по телу.

-- Ты рубай, не стесняйся, -- толкнул его в бок Андрей. -- У нас все по-простому. Каждый вечер по очереди кто-то один готовит стол. Коньяк -обязательное условие. Остальное -- по фантазии. А если тебя наша хаза удивила, то плюнь. Мы с первого дня решили на мебеля не тратиться. Копим на квартиры. Чтоб сразу купить. У нас же только Вовка москвичом был, а мы все, считай, лимитчики...

-- Не оскорбляй, Андрюха! -- громко отрыгнул Роберт. -- Мы -- не лимитчики. Мы в раскрутке. Когда-то и "Битлы" фуфлом были. А потом -б-бац! -- и всемирная слава!

-- Им все равно легче было, -- вяло не согласился Виталий. -- У них от рождения английская прописка была...

-- Нет у капиталистов прописки! -- гаркнул Роберт.

-- Чего вы кипятитесь? -- удивился Андрей. -- Одни мы, что ли, без

квартир к Олимпу пробиваемся? А у кого они в Москве были-то?..

-- У Пугачевой, -- вставил уже почти уснувший за столом Виталий.

-- У Киркорова, у... у...