Смертельное шоу   ::   Христофоров Игорь

Тормоза, взвизгивая и наполняя салон едким запахом дымящихся эбонитовых колодок, спасли троллейбус от скорости, которая бы запросто швырнула его мимо моста в Москву-реку.

-- Ты что... это... получается, угнал его? -- только теперь, кажется, понял, что произошло, Санька.

-- А что мне оставалось делать? Я его во дворе сразу засек. Обернулся -- он за мной телепается. У меня внутри все похолодело. Ты думаешь, Вовку просто так убили?

-- А если тот мужик... ну, просто бухой?..

-- Не-е!.. Я сам пьяный-пьяный, а внутри меня трезвяк сидит. Он сразу подсказал: "Андрюха, беги!"

-- Значит, гоп-стопщик тот мужик был, -- со знанием дела пояснил Санька. -- В Москве несколько банд по ночам по пьяным работают. Бухого легче всего выпотрошить...

-- Да нет, дорогуша! Я уже давно уловил, что за мной секут.

-- В натуре?

Андрей не ответил. Троллейбус, подчиняясь его настырной правой ноге, несся по Мневникам, несся через последнюю оставшуюся внутри Москвы настоящую деревню Терехово, и собаки за заборами провожали бешеный вагон лаем.

-- А ты что, умеешь эту железяку водить? -- спросил Санька.

-- А что, незаметно?

-- Вообще-то да...

-- Два года троллейбусного стажа! -- похвастался Андрей. -- У себя, в провинции. Здесь не водил.

-- А как ты это... в музыканты?

-- Игорек спротежировал. У них как раз ударник за бугор свалил, за сладкой жизнью. А мы с Игорьком в клубе железнодорожников полгода на танцульках вместе лабали. Я -- так, середняк. А Игоряха -- талантище.