Бар на Лимбе   ::   Джафаров Таги

– НРАВИТСЯ?

– Конечно нравится! Как может не нравиться? На всей земле…

Он внезапно осёкся, взглянув наконец на Всадника. И поёжился от ледяного холода, что внезапно обдал его. Чёрная фигура с безликим капюшоном плаща возвышалась в седле. Из-под полы тускло блеснула рукоять меча с серебряным черепом.

– … не найдёшь такого – упавшим голосом договорил цыган. Он вдруг повинуясь какому-то порыву, обернулся. Его тело лежало на траве, раскинув руки.

Гнедого, что был угнан, рядом не было. Он увидел, как удалялись его преследователи, уводя коня, что так лихо был украден. Повернулся обратно

к Всаднику… Понял цыган – что кончилась бесшабашная жизнь. Не скакать уже ему на горячем коне, не сидеть у костра заслушиваясь песней под гитарный перебор. Не любить смуглянок таборных. Кончилась жизнь. Пуля догнала. Эх!

– Куда теперь меня? В Ад?

– ВСЁ МОЖЕТ БЫТЬ.

– А там тоже черти на таких конях разъезжают?

– ЗАБУДЬ. АДСКИЕ КОНИ НЕ ПРО ТЕБЯ.

– Мэй! Если там есть хоть один, – уведу.

– А КТО СКАЗАЛ, ЧТО ТЕБЯ ТАМ ЖДУТ?

– Эй – куда ещё цыгану. Рай не про меня.

– ВЕРНО. НО ЕСТЬ ЕЩЁ МЕСТО.

– Какое?

– УЗНАЕШЬ.

Всадник подъехал вплотную и вынув меч перерезал нить связывавшую конокрада с телом. Цыган опустил голову. Постоял, прощаясь с грешной плотью. И запел. Старую цыганскую песню, которой провожали цыган навсегда, из поколения в поколение. Запел – прощаясь с небом голубым, травой зелёной, ветром вольным. С жизнью удалой.