Смесь бульдога с носорогом   ::   Стрельцова Маша

Кое — как промучившись час, отведенный на обед, я с облегчением высадила Витьку около его ментовки и рванула на Новогоднюю. Улочка оказалась на краю вселенной и моя машина, притормозившая на ней около сорок пятого дома оказала магическое действие на пару малолетних аборигенов, щелкающих семечки на лавке.

— Бээмвэ, — авторитетно заявил длинноволосый тинейджер и сплюнул под ноги.

— А вы к кому, тетенька? — бесхитростно спросил круглоголовый пацанчик лет восьми.

— К Ломекам, — кивнула я на дом.

— А мама только вечером будет, — ответил пацанчик.

— Работает что ли?

— Санитаркой в больнице, это на соседней, Волочаевской, если сильно надо, то можете к ней туда съездить, — тут же выдал он все секреты семьи.

— Да ладно, — неопределенно протянула я, — отец — то где?

— А он еще не приехал, он у дяди Игоря пьет с пятницы, дядя Игорь — он с работы папкиной, они на моторостроительном вместе работают, — обстоятельно разъяснил на этот раз тинейджер.

— Братья, что ли? — задала я глупый вопрос. Уж очень похожей была их манера делиться информацией.

— Ага, это Жорка, братан мой старший, он за меня кому хочешь в нос даст, — объяснил пацанчик.

Я посмотрела на бедно одетых ребятишек, покосившийся домишко и вздохнула. Нет, киллерами тут и не пахло, в том что меня чуть не сбил Ломеко Станислав Иванович, непутевый отец этих детей — Ворон точно не виноват.