Со многими неизвестными   ::   Адамов Аркадий Григорьевич

– Ваша фамилия, имя, отчество? Будете вы говорить в конце концов или нет? – нетерпеливо спрашивал его Лобанов, которого всебольше злило глупое упрямство арестованного.

– Не желаю…

– Звонков ваша фамилия, ясно вам?

– Не желаю… – хмуро продолжал бубнить тот.

– Ну хорошо. Фамилию свою и имя можете не называть. И место работы тоже, кстати. Все это известно. И многое другое тоже. Но вот откуда у вас этот порошок, кто вам его дал сказать придется.

– Не желаю…

Лобанов испытующе посмотрел в хмурое небритое лицо.

– Ну что ж, – медленно произнес он, – тогда я вам скажу. Вы боитесь. Боитесь назвать… Прохорова… Так?

Звонков, опустив голову, молчал.

– И боитесь сказать, для чего он вам дал этот порошок, – продолжал с нарастающим раздражением Лобанов. – Тем хуже, Звонков. Тем хуже для вас же.

– Хуже уж некуда… – пробормотал тот, не поднимая головы.

– Что ж, оставим это пока. Скажите, где сейчас Прохоров?

Звонков молча пожал плечами.

– Тоже не желаете говорить?

Звонков неожиданно поднял на него глаза, водянистые, тоскливые, измученные глаза совсем старого человека.

– По мне бы, уважаемый… и вовсе его не было, – медленно произнес он, вздохнув. – Несусветные дела творить заставлял. Несусветные. Я-то что. – Он вяло махнул рукой. – Молодых заставлял. Молодым жизнь укорачивал.

– Укорачивал? – с угрозой переспросил Лобанов. – А может, кого и вовсе прикончить хотел? Чужими руками на этот раз, а, Звонков?

– И это тоже, – безвольно кивнул тот.

– Так где же он сейчас?

– Не знаю.