Блуждающий лифт, или Больные Связи   ::   Сорокин Дмитрий

Всё ещёне в силах пошевелиться, я молча наблюдал за ним.

- А, ты уже проснулся, Митька, а я вот тебя порисовать удумал.

- И давно уже ты меня рисуешь?- еле ворочая языком, спросил я.

- Ага. Пить хочешь? - я кивнул,он кинул мне банку пива.- только старайся не менять позу, а то всё испортишь.Вчера была очень клёвая луна, знаешь, такая большая, жёлтая, такой насыщенный цвет, и облака...Бля, какие были облака! Такие, знаешь... такие...тьфу, бля, словами не скажешь. Хотел зарисовать, да пьян был, блин, как собака...теперь вот на тебе отыгрываюсь. Э, ты пиво-то пей, да давай, не очень-то шевелись!

Я осторожно, стараясь не очень-то шевелиться, пил пиво. Вокруг меня неудержимо менялся интерьер, плавно перетекая из барочной гостиной в Илюхину комнату,где мы провели немало вечеров и ночей за разговорами, музыкой, чаем, водкой, видео, преферансом...Я начал слышать музыку, что-то очень красивое, по-моему, Dead Can Dance, маленький столик, за которым обычно протекали наши трапезы и пьянки, был захламлён пустыми и полными пивными банками, на полу валялись две бутылки из-под джина, пять из-под тоника и три из-под водки. Я же валялся на Илюхиной кровати абсолютно голый, живот мой был покрыт толстой коркой запекшейся моей же собственной спермы, и вид, открывавшийся художнику, судя по всему, был не из лучших. Он рисовал, посматривая иногда на меня, сощурившись. По выражению его лица можно было догадаться, что, не смотря на то, что его тоже мучало похмелье, своей работой он был доволен.