JК
Собачья работа :: Есаулов Максим
Страница: 1 из 35Аннотация: Милицейские будни. Настоящая работа для настоящего мужика. Грустное и смешное, трагическое и комическое, героизм и трусость — в новом романе Максима Есаулова об одном дне обыкновенного профессионала — майора Михаила Максакова, известного по роману «Цепь». Все как в жизни. И даже интересней.
---------------------------------------------
Максим Есаулов
Собачья работа
Посвящается Игорю Медведеву
Секретно. Экземпляр единственный
для служебного пользования.
Рекомендуется к прочтению
последним романтикам, мечтающим
о работе в уголовном розыске,
если, конечно, такие еще есть.
И каждый день другая цель.
То стены гор, то горы стен.
М. Карасев. «Волки»
1
Максаков снова проснулся от слез. Не шевелясь, он лежал в темноте, прислушиваясь к рваному крику чаек за окном и чувствуя, как соленые дорожки сбегают по щекам. Темнота ласково обволакивала запахами пыли, зимы и пронзительной безысходности. Он уже давно не боялся таких пробуждений и тихо лежал в холодной постели, не пытаясь понять причин захолонувшей, в которой раз, смертной тоски, детского ужаса и необъяснимого предчувствия скорой беды. Часы показывали десять минут восьмого. На кухне что-то тупо-жизнерадостно бормотало радио. Снаружи неровно потрескивал двигатель прогреваемого автомобиля. Он лежал и ждал чего-то, сам не зная чего, но подсознательно ощущая, что это будет что-то важное и неотвратимое.
---------------------------------------------
Максим Есаулов
Собачья работа
Посвящается Игорю Медведеву
Секретно. Экземпляр единственный
для служебного пользования.
Рекомендуется к прочтению
последним романтикам, мечтающим
о работе в уголовном розыске,
если, конечно, такие еще есть.
И каждый день другая цель.
То стены гор, то горы стен.
М. Карасев. «Волки»
1
Максаков снова проснулся от слез. Не шевелясь, он лежал в темноте, прислушиваясь к рваному крику чаек за окном и чувствуя, как соленые дорожки сбегают по щекам. Темнота ласково обволакивала запахами пыли, зимы и пронзительной безысходности. Он уже давно не боялся таких пробуждений и тихо лежал в холодной постели, не пытаясь понять причин захолонувшей, в которой раз, смертной тоски, детского ужаса и необъяснимого предчувствия скорой беды. Часы показывали десять минут восьмого. На кухне что-то тупо-жизнерадостно бормотало радио. Снаружи неровно потрескивал двигатель прогреваемого автомобиля. Он лежал и ждал чего-то, сам не зная чего, но подсознательно ощущая, что это будет что-то важное и неотвратимое.