Чеченские рассказы   ::   Миронов Вячеслав

А холостяки, или кто приехал без семьи, живут по четыре-шесть человек в таком блоке.

Слово «блок» преследует военных всю службу. Блок-пост, блок. И прочее…

Дверь отрыли пацаны. Старшему – семь, младшему – четыре. Следом – Виктор. Пацаны окружили меня, младший дергал за штанину, задрав голову вверх, спрашивал:

– А вы кто? А вы кто?

– Дядя Слава, – представился.

Раздал мальчишкам шоколадки, жене – торт. Огляделся.

Казенная мебель пестрела инвентарными номерами. Как всегда, они были написаны белой краской жирно и на самом видном месте, так проще проводить инвентаризацию.

Человеку непривыкшему это поначалу режет глаза, а потом ничего, привыкаешь и не замечаешь, что они вообще есть.

Я начал доставать принесенные припасы, но Виктор остановил меня.

Мы вышли, и перешли в соседний блок.

– Сосед – на курс старше, сейчас на каникулах, вот они с семьей и уехали, а мне ключи оставили, чтобы приглядывал, – пояснил он.

Я достал привезенные три бутылки водки. Одной много, две мало, а три в самый раз, чтобы не бегать потом по ночной Москве, и не покупать самопальный товар.

Разместились. Налили по первой, начали разговор. Как ты, а как ты? А этого видел, а того помнишь? Уволился? А вот этот спился, уволили с позором. Жаль, хороший мужик. Жизнь такая, после Чечни так и не пришел в себя. М-да, дела…

Потом и вторая, третья – молча, не чокаясь, за павших. Четвертая, чтобы третий тост за нас не пили.

Вторая бутылочка.