JК
Большая стрелка :: Рясной Илья
Страница: 8 из 357 — Онуже воняет.
Часть шоблы уже растеряла задор, понимая, куда идет дело.
— Бздите, да? — крикнул Буза.
Никому не хотелось признаваться, что он «бздит». Они расступились.
Художник увидел в руке Бузы ржавую тяжелую железяку — что-то вроде гнутого лома.
— Ну все, бля, — радостно осклабился Буза, сжимая железяку.
А в душе Художника будто лопнула перетянутая гитарная струна. Ушли страх и ощущение беспомощности. Все вдруг отодвинулось. Осталось одно лишь отвращение.
Тут и послышалось громкое:
— Брысь, шкеты! Голос был задорный.
— Греби отсюда, мужик, — бросил Буза. Он был как не в себе. Ему не терпелось использовать металлическую железяку. И он не думал, что будет дальше. Не умел думать.
Художник перевел дыхание и прислонился к обожженной, полурасплавленной резиновой шине, которую ему недавно с кряканьем опустили на спину.
На берег пруда вышел невысокий, в кургузом пиджачке, небритый, с алкашным оттенком лица мужчина. Руки его были обильно татуированы. И глаза смеялись.
— Я кому сказал — брысь! — прикрикнул он. Шесть подростков. Да еще у одного металлический, прут, у другого нож, у третьего бритва — это опасно даже для самого крепкого мужчины. Они начали приближаться к незнакомцу, оставив на время свою жертву.
— Бунт молокососов? — задорно рассмеялся мужчина.
И вдруг с быстротой кобры рванулся вперед, сграбастал первого попавшегося пацана, сгибом ладони захватил шею.
Часть шоблы уже растеряла задор, понимая, куда идет дело.
— Бздите, да? — крикнул Буза.
Никому не хотелось признаваться, что он «бздит». Они расступились.
Художник увидел в руке Бузы ржавую тяжелую железяку — что-то вроде гнутого лома.
— Ну все, бля, — радостно осклабился Буза, сжимая железяку.
А в душе Художника будто лопнула перетянутая гитарная струна. Ушли страх и ощущение беспомощности. Все вдруг отодвинулось. Осталось одно лишь отвращение.
Тут и послышалось громкое:
— Брысь, шкеты! Голос был задорный.
— Греби отсюда, мужик, — бросил Буза. Он был как не в себе. Ему не терпелось использовать металлическую железяку. И он не думал, что будет дальше. Не умел думать.
Художник перевел дыхание и прислонился к обожженной, полурасплавленной резиновой шине, которую ему недавно с кряканьем опустили на спину.
На берег пруда вышел невысокий, в кургузом пиджачке, небритый, с алкашным оттенком лица мужчина. Руки его были обильно татуированы. И глаза смеялись.
— Я кому сказал — брысь! — прикрикнул он. Шесть подростков. Да еще у одного металлический, прут, у другого нож, у третьего бритва — это опасно даже для самого крепкого мужчины. Они начали приближаться к незнакомцу, оставив на время свою жертву.
— Бунт молокососов? — задорно рассмеялся мужчина.
И вдруг с быстротой кобры рванулся вперед, сграбастал первого попавшегося пацана, сгибом ладони захватил шею.