Дамский мастер   ::   Грекова Ирина

Костя, кряхтя, взвалил на плечо пепельницу, Коля стал вытирать стол какими-то брюками.

Голодная я была, как собака.

- Обедали?

- Нет. Тебя ждали.

- А дома что-нибудь есть?

- Ничего. Сейчас сбегаем.

- Нет, это черт знает что такое, - сказала я, распаляя себя. - Неужели же...

- ...ты, пожилая женщина... - услужливо подсказал Коля.

- Да! Я! Пожилая женщина! - заорала я. - Да, черт возьми! Пожилая! Работающая! Вас, дураков, воспитывающая!

- Но, заметьте, не воспитавшая, - скромненько вставил Коля.

- Да, к сожалению, не воспитавшая! Вся жизнь к черту! Ни за грош пропала жизнь!

- Не гоношись, подруга, - миролюбиво сказал Костя.

Я взяла бутылку и хотела бросить на пол, но не бросила.

- Нет, хватит с меня этого кабака. Уеду от вас. Живите сами.

- Живи и жить давай другим, - снова ровненьким голоском сообщил Коля.

- Довольно дурацких замечаний! Я говорю серьезно. Жизнь - не цирк.

- Как вы сказали? - переспросил Костя. - Жизнь - не цирк? Разрешите записать.

Он вынул записную книжку, послюнявил карандаш и нацелился.

- Жизнь... сами понимаете... жизнь... не... цирк, - записал он.

- И вообще, - перебила я его очень громко, - мне это все надоело! Надоело! Понятно вам? Уеду в Новосибирск. Или, еще лучше, выйду замуж.

- Ото! - заметил Костя. - Это дает!

- А что? По-вашему, я уже не могу ни за кого выйти замуж?

- Только за укротителя, - сказал Коля.

Тьфу, черт возьми!

Я вышла и хлопнула дверью.

Молока бы выпить, что ли. Я открыла холодильник.