Спецназ, который не вернется   ::   Иванов Николай Федорович

Урчали трактора, блеяли овцы, мычали коровы. Много детских голосов – ребятня то ли в футбол сражалась, то ли боролась. Нормальная мирная жизнь, если не глядеть на развалины. Руины чьей-то некогда возможно счастливой поры.

– Что? – проснулся-таки Туманов.

– Вроде тихо. Как самочувствие? – первым делом дотронулся до лба капитана.

Тот, видимо, сам хотел услышать о температуре, так как успел утратить, забыл критерий, по которому определяется нормальный уровень здоровья.

– Есть еще, – сообщил подполковник.

– Поламывает. Точнее, грызет бедра внутри. И грудь давит, – добавил штрихи к нарисованной картине пограничник.

– Семь дней, – напомнил Заремба срок, который Туманов сам и определил для болезни.

– Попил бы, – облизал губы пограничник.

Заремба взвесил фляжки. Одна пустая, во второй меньше половины. Правда, ведра гремят совсем недалеко, можно попробовать и добраться до воды.

– Два глотка. Под таблетку, – разрешил капитану. Тот припал к металлическому горлышку, но оторваться все же смог сам, хотя Заремба сдержался и не стал отбирать фляжку.

– Извини.

– Я все же порыскаю, может, тряпье какое найду. Отдыхай.

Грустное это занятие – копаться в остатках и ошметках чьего-то былого уюта и счастья. Мало-мальски пригодное для жизни оказалось давно растащенным или истлевшим, поэтому вернулся подполковник почти ни с чем, если не считать нескольких кусочков фанеры: все не на бетоне лежать.