День восьмой   ::   Уайлдер Торнтон

А теперь уверена… Скажи, Роджер, что обычно делал твой отец перед тем, как выстрелить из ружья?

— Что, что такое? Что у тебя на уме, Фелиситэ?

— Вспомни, Роджер! Что он учил тебя делать, уже прицелившись, так как это будто бы помогает сосредоточиться?

— Считать…

— И при каждом слове он вдавливал в землю носок левой ноги, так? И считал всегда в одном темпе. А слов было четыре: раз, два, три — пли!

— Что же из этого?

Фелиситэ молчала. Вся кровь отхлынула от ее лица. Она смотрела на Роджера с отчаянной мольбой.

— Помоги мне! — выдохнула она.

И вдруг он понял.

— Кто-то другой мог точно рассчитать время и выстрелить в ту же секунду!

— Да. Из дома. Из верхнего окна дома.

— Но кто? Кто, Фелиситэ?

— Кто-то, кому известно было про этот счет.

— Я? Ты? Но мы были на пикнике в Мемориальном парке. А Джордж накануне убежал из дому.

Тогда она заговорила, торопливо, но внятно.

— Отец очень долго болел, несколько недель, даже месяцев. Мать ночи напролет проводила у его постели. Иногда он неистовствовал от боли, кричал, сбрасывал с ночного столика разные вещи. А Джордж вообразил себе, будто он бьет maman. Джордж тоже не спал ночами, бродил по всему дому, крадучись, точно животное — животное, которое вот-вот взбесится. Отец никогда бы и пальцем не тронул maman. Но когда ему становилось очень плохо, он иногда кричал на нее, говорил ей жестокие слова. Она все понимала, а Джордж понять не мог. Потом отец вдруг забрал себе в голову, что должен убить твоего отца. Это мне сказал Джордж. Он утверждал, что сам слышал его угрозы. Но отец не сделал бы ничего подобного. Он грозил сгоряча, от боли.