Стандинг   ::   Дар Фредерик

Он толкает дверь и входит, я – за ним.

Едва мы вошли в помещение с застоявшимся запахом эфира, как там послышалось какое-то шевеление. Как, что и почему, я не успеваю проверить, потому что что-то тяжелое со страшной силой обрушивается мне на голову. Комната складывается пополам, и все погружается в темноту.

– Интересно, – бормочет Ракре плывущим голосом.

Мы сидим на кафельном полу санчасти, я и он. У него хлещет кровища не только из носа, но и со лба. На лбу страшная резаная рана, как будто специально вырезанная для носа. Можно подумать, что кто-то пытался разрубить лоб моего двухтактного горемычного товарища пополам, как полено.

– Что, интересно? – со стоном произношу я, потирая шишку на голове.

– У тебя же ноги белые! – отвечает он.

От этих слов у меня на лице появляется кислая мина. На время операции в школе следовало бы покрасить и мои костыли.

– Все дело в пигментации, – успокаиваю я его. – Дерматолог заверил меня, что, если я буду делать примочки лосьоном «Черный лев», это пройдет.

Он качает своим треснутым черепком.

– Что с нами случилось? – спрашивает он меня.

– Принимая во внимание 13 что сейчас время позднее, – отвечаю я, – я сомневаюсь, что это был солнечный удар.

Он поднимается и в нем просыпается опытный потенциальный сыщик.

– В санчасть, я думаю, залез вор, и когда мы вошли, он нас оглушил.

– Десятка, Ракре. Тм настоящий Шерлок Скудоумный.