Стандинг   ::   Дар Фредерик

Из ворот дома, где живут отвратительные родичи его жены, пахнет камамбером. Запах ощущается даже на углу следующей улицы. Подняв голову, я смотрю на их окна, скрывающие какую-то тайну за флорентийскими шторами, которые придают Лиону вид, отличающий его от любого другого города.

Я вновь вспоминаю прошлую ночь. Я вижу огненную шевелюру Ван Гога, бредущего по улице при лунном свете. Берю тоже вспоминает. Когда на его лбу собирается столько же морщин, сколько на заду сидящего слона, это означает, что он ударился в ностальгические воспоминания.

– Надо было проводить его до двери, – прискорбным голосом произносит он.

В его голосе звучит и сожаление, и упрек одновременно.

– Да ему оставалось пройти всего несколько шагов, парень, – робко защищаюсь я. – Кто знал, что с ним что-нибудь приключится на таком коротеньком отрезке.

– Надо было хотя бы посмотреть, что он дошел до дома, – продолжает причитать Распухший.

Я начинаю нервничать:

– Кончай, сарделька, мы не в Тель-Авиве! У стены стенаний стенать запрещается!

И обозленный, направляюсь к дому Клистиров. В этот пасмурный полдень на улице пустынно, как и прошлой ночью.

– Кто-то следил за домом Матиаса, пока мы там были, – подумал я с редкой проницательностью, которая, как вы знаете, свойственна только мне. – Этот кто-то видел, как мы вышли из дома с Ржавым. Он пошел за нами. А потом, когда мы расстались с Матиасом, напал на него.