Дневник провинциала в Петербурге   ::   Салтыков-Щедрин Михаил Евграфович

Каждое утро, покуда я потягиваюсь и пью свой кофе,три стука раздаются в дверь моего нумера. Раньше всех стучит Прокоп.

- Ну, что! как концессия? заполучили? - обращается он ко мне своим обычным лающим голосом.

- Нет еще... да и не знаю...

- Тут, батюшка, зевать некогда! Как раз из-под носа стибрят!

Через полчаса опять стук: стучит Тертий Семеныч.

- Ну, что! заполучили?

- Не знаю, как бы сказать...

- Что ж вы мямлите-то! что мямлите! ведь этак как раз из-под носа утащат!

Проходит четверть часа: стук, стук! Идет мимо Петр Иваныч.

- Что! как концессия?

Мне делается уже весело. Я сам начинаю верить, что приехал за концессией и что есть какая-то линия между Сапожком и Касимовым, которую мне совершенно необходимо заполучить.

- Да что, батюшка! - говорю я, - эта концессия... шут ее знает!

- Что вы зеваете-то! что зеваете! Прокоп вот все передние уж объездил, а вы! Хотите, я вам скажу одну вещь!

- Ах! сделайте милость!

- Там полковник один есть... Просто даже и ведомства-то совсем не того, отставной... Так вот покуда мы стоим этак в приемной, проходит мимо нас этот полковник прямо в кабинет... Потом, через четверть часа, опять этот полковник из кабинета проходит и только глазом мигнет!

- Ну, и что ж?

- Ну, тут его и лови!

Затем "губерния" часа на два, на три исчезает. Но не успел я одеться (бьет два часа), как опять стук в дверь! Влетает Прокоп.

- Разве так делают дела? - накидывается он на меня.