Дом, который построим мы   ::   Букша Ксения

- Да я просто не могу жить по-вашему! - возмутился Веселуха. - В вашем мире - пули и тюрьмы, ваш мир лишен изящества, в нем не прощают долгов, в нем науки и искусства - только средство, а цель - удовлетворение потребностей... У вас нет вкуса! Как я могу жить в вашем мире? Я живу в своем.

- Ты очень сильно рискуешь, - прошипел один из бандитов, не спуская с него вооруженного глаза.

- Чем?

- Всем. Жизнью!

- Ах, если бы жизнь была всем, чем можно рисковать, - пожал плечами Веселуха.

- Поляк, - каркнул на это Петя Варвар с елки.

Веселуха сделал шаг вперед. Легкие ветра обдували его, - распахнулась одежда, - больше всего на свете Веселухе хотелось прилечь здесь же, под елью, и уснуть. Но он знал, что так делать нельзя, потому что получится как в сказке про Мороза. Тогда Веселуха решил совершить подвиг, которому всегда есть место в нашей жизни.

- Казачок! - велел он и протянул руку назад, не глядя.

Казачок подал гитару, Веселуха стянул перчатки и заиграл цыганочку.

Мороз в то утро достигал градусов тридцати. Над Петербургом висел смог, обычный для таких дней. Резкие синие тени лежали на глубоких и снежных полях. Веселуха играл, и пальцы примерзали к струнам.

- Бог не фраер, - сказал один бандит другому. - Слушай! Если так пойдет дальше, нам придется переквалифицироваться в управдомы.

- Что подумает Европа? - сокрушенно покачал головой его собеседник - и чихнул.