Стилет   ::   Роббинс Гарольд

Барбара кивнула и снова вышла на балкон. До нее долетали лишь обрывки разговора — о какой-то автомашине, находившейся в Палм-Бич.

Через несколько минут он положил трубку, но на балкон не вышел. Когда она обернулась к нему, он сидел за столом, делая какие-то пометки в блокноте.

Она вернулась в комнату. Он посмотрел на нее и улыбнулся.

— Прости меня, — сказал он. — Дела. Барбара задумчиво кивнула. Это был последний день недели, которую они планировали провести вместе.

— Я хотела бы, чтобы эта неделя только начиналась; — сказала она.

— Я тоже, — согласился он.

— Завтра мы снова будем в Нью-Йорке, и снова будет холодно и уныло, и такого тепла, как сейчас, не будет до самого лета. Как хотелось бы остаться здесь навсегда!

Он снова улыбнулся.

— В том-то и беда. Отдых всегда кончается.

— И наш тоже? — спросила она, имея в виду отнюдь не отпуск. Он понял ее.

— Должен закончиться, — сказал он спокойно. — У меня дела, и мне нужно возвращаться. А тебя тоже ждет работа.

Налет печали омрачил ее лицо. Барбара поняла, что единственным человеком, которого она старалась обмануть, когда согласилась провести подобным образом эту неделю, была она сама. То, что произошло между ними, для него не больше чем развлечение.

— Чезаре, тебя по-настоящему знает кто-нибудь?

В его взгляде отразилось удивление.

— Смешной вопрос, — ответил он.

— Совсем не смешной, — возразила она.