Стилет   ::   Роббинс Гарольд

Затем закрыл глаза — и ночь опустилась над ним.

Бейкер откинулся на спинку кресла и уставился в окно. Яркое зимнее солнце создавало резкие контрасты на зданиях. С момента смерти Ваниколы прошло три дня, а расследование практически не продвинулось ни на шаг. Он посмотрел на людей, сидящих напротив него за столом, — на капитана Стрэнга из нью-йоркской полиции, Джордана из Лас-Вегаса и Стэнли из Майами.

Усталым движением он положил руки на стол.

— Вот такая история. Я никого из вас не виню. Я отвечал за все и принимаю всю ответственность на себя. Завтра утром я должен быть в Вашингтоне, чтобы встретиться с шефом. Сенатор Бреттон наседает на Бюро, и шеф хочет услышать мой личный доклад.

— Что ты собираешься сказать ему, Джордж? — спросил Стэнли.

— А что я могу сказать? — пожал плечами Бейкер. — Я знаю не больше, чем кто бы то ни было из нас. — Он взял со стола конверт. — Вот моя отставка. Вручу ее завтра.

— Подожди, не торопись, — посоветовал Джордан. — Шеф пока не требовал твоего скальпа.

Бейкер криво усмехнулся.

— Тед, не будь наивным. Ты же знаешь шефа так же хорошо, как и я. Он не любит провалов.

Когда они замолчали, Бейкер рассеянно нажал на кнопку проектора, стоявшего на столе. На стене появился слайд с изображением толпы в коридоре суда.

— Что у тебя там? — спросил Джордан.

Бейкер лениво нажал на кнопку.