Страх   ::   Христофоров Игорь

Продышись. Охолонь.

Полуметровой кроссовкой Цыпленок зло лягнул всхлипывающего в луже Тимура и тяжко прошлепал на выход. От каждого его шага стонали и вздрагивали старенькие половицы.

- Кранты, Наждак? - женским голоском спросили из-за спины.

Не оборачиваясь, Наждак огрызнулся:

- Я тебе где сказал стоять?

- На стреме.

- А какого ты здесь?..

- Так все ж уж! Он же ж...

- Не твоего ума дело!

Наждак резко обернулся и сразу наткнулся на умоляющие глаза.

- А-а, Нос, и ты, петух, тут, - просипел в пол Тимур.

Маленький, словно подтверждая прилипшую к нему кличку, засопел длинным, сосулькой нависающим над губой носом и взмолился:

- Наждак, миленький, подари мне его... Ну хоть на десять минут подари...

- Я... я петухом никогда не был, - потвердел голосом Тимур и перевалился на спину. - Ты ж знаешь, Наждак... Не по-воровски это...

- Я хочу, - простонал Нос.

Сухие, навек обветренные губы Наждака не разжались. Он молча повернулся и вышел из комнаты.

- Не тр-ронь, сука опущенная! - взвизгнул Тимур.

Наждаку почему-то почудился во рту вкус глинистого черного хлеба, которым поделился как-то с ним Тимур. Тогда их нары в колонии были еще рядом, а Наждак только-только вышел из дисциплинарного изолятора и еле стоял на ногах после тощей пайки. Хлеб пах мышами и горчил, но он глотал его с такой жадностью, с какой в детстве не ел свое любимое фруктовое мороженое.