Страх   ::   Христофоров Игорь

Тот находился всего метрах в пяти от

них, но уже не бежал, а шел как-то странно, словно человек,

учащийся ходить после паралича. Он широко, по-матросски

расставлял ноги, левой рукой пытался ухватиться за воздух, а правой вырвать, достать из груди тот горький глоток ветра, который забил ему глотку на бегу.

Хрипя, он сделал еще два шага, вытянул левую руку к лежащим на асфальте людям и упал ничком. Пальцы не достали до Тулаева и лежащей под ним девушки всего с полметра. На их треугольных ногтях странно смотрелся маникюр.

- Вы живы? - сверху вниз спросил Тулаев.

- Дх-а-а, - еле выдохнула блондинка.

У нее были мелкие, кукольно-красивые черты лица, худенькая, с двумя полосками - "а мне за тридцать" - шея и перепуганные серые глаза.

- Ноги не ободрали? - посмотрел Тулаев под себя и наткнулся взглядом на черные джинсы.

Ему почему-то показалось, когда он бежал к девушке, что на ней юбка.

- Что это?.. Что это было?

- Так вы ушиблись?

Он помог ей подняться, поддерживая под руку, отвел в спасительную тень. С плеча девушки бессильно сполз ремешок сумочки. Тулаев подхватил почти у земли коричневый кожаный комок, сунул себе под мышку.

- Вы не волнуйтесь. Вы далеко живете? - пытался он рассмотреть в ее глазах мутнинку, которая бывает при сотрясении мозга.

- А что случилось?

- Ты что, ва-аще охренел?! - гаркнул подполковник милиции подбежавшему первым омоновцу. - Не видел, что я здесь стою?

- Это не я стрелял.