Форс-мажор   ::   Новоселов Дмитрий

Катя что-то тараторилаи махала руками. Я смотрел на все это богатство и думал о том, сколько безрассудных поступков, покалеченных жизней и смертей аккуратно расставлено в штабеля. Национальный напиток потопил в себе национальную идею. Водка подразумевает пьянку, пьянка ведет к неприятностям, неприятности давят на психику, ничего не получается, все идет не так, как надо. Хочется немного выпить с горя, а немного не получается, и так в геометрической прогрессии, по кругу, без оттенков, только черное и белое, где черное – это неприятности, а белое – водка. Потом начинается агрессия, слезы, обосраные штаны и смерть. А на похоронах вдруг вспоминается, какой он был хороший в молодости. Сгорел на работе. И национальная идея – во всем виновато государство. Сколько людей живет по такому сценарию? Десятки, сотни тысяч? Миллионы?

– Николай! Тьфу, забыла отчество, – подергала меня за рукав Катя. – Ты… Вы меня слушаете?

– А как же.

– Ну, и что вы обо всем этом думаете?

– Ты молодец, – наугад сказал я.

– Это понятно, – согласилась она. – Я имела в виду акцизные марки.

– А что нам о них думать, – стал выкручиваться я. – Пусть налоговая инспекция о них думает, – и, увидев, что она пытается возразить, поспешно добавил. – Мне пора.

Я вышел во двор, как раз в тот момент, когда в проем сорванных с петель ворот въезжал Серега.