Форс-мажор   ::   Новоселов Дмитрий

Я вышел на балкон, мне было жарко. Следом за мной вышел Ефимов. Лицо у него было скорбное.

– Ну что, отошло? – спросил я.

– Все в порядке. А как у тебя дела?

– Ничего хорошего. Мало того, что неприятности в рознице, так еще и напарник в больницу угодил.

– Что с ним?

– Упал с моста, весь переломался.

– Пьяный что ли, был?

– Похоже на то, – я не стал вдаваться в подробности.

– Сильно?

– Чуть живой.

Виктор понимающе поцокал языком.

– Что-то я твоей машины не вижу, ты что, пешком? – спросил он.

– Вон она, под дубом.

– Где?

– Да вот же! Белая «десятка».

– У тебя вроде как «москвич»?

– «Москвич» – это наша с Серегой служебная тачка, а «десятка» – моя личная.

– Тогда все понятно.

– Что понятно?

– Это я так. Просто никогда не видел тебя на «десятке».

На балконе было сыро. Тапочки, которые мне дала Нелька, промокли. Я украдкой посмотрел на ноги Ефимова. Он был в ботинках. Я вспомнил, что он не снял обувь, он даже и не подумал ее снимать. Под рубашку проникла весенняя прохлада, стало зябко.

– Я очень тороплюсь. Как ты думаешь, – спросил Ефимов. – Если я уйду прямо сейчас, самый первый, это будет удобно?

– Вполне, – сказал я. – Вслед за тобой разойдутся остальные. Просто первым никто не решается, – добавил я и зашел в комнату, боясь простыть.