Форс-мажор   ::   Новоселов Дмитрий

Я ейне поверил. Она это поняла. Нам обоим стало неловко.

Чтобы скрыть неловкость, я стал говорить разные красивые слова. Чем больше я говорил, тем сильнее Неля рыдала. Под конец я стал сам себе верить, растрогался и даже пустил слезу. Вообще-то я говорил искренне то, что думал, но мысли лишены красок, поэтому они не действуют так убийственно, как слова. Слова могут толкнуть на что угодно, даже если они звучат из своих собственных уст.

Мы прошли в комнаты. Там были люди, большинства из которых я не знал. Родителей Игоря еще не пришли. Нелька вцепилась мне в рукав и не отставала ни на шаг. Зеркала и окна были завешаны, поэтому в комнатах горел свет. На кухне Неля прогнала из-за стола каких-то бабулек, усадила меня на стул и налила чаю.

– Я хочу, чтобы ты был здесь, когда его привезут, – сказала Неля.

– Я буду здесь столько, сколько будет необходимо. Когда похороны?

– Завтра, – сказала Неля и опять затрясла плечами. – Он тебя очень любил. Ты даже не знаешь как.

– Знаю. Я его – тоже.

Она внимательно посмотрела на меня и возразила, как пьяная:

– Нет, не знаешь. Его никто не знал. Он был очень хороший. О!

На кухню зашел их сынок Пашка. Он спал у соседей и, видимо, поддавшись всеобщему настроению, тоже плакал. Но, разумеется, его детская душа еще не могла понять всей глубины постигшего их горя. Он попил с нами чаю и попросился погулять. Я вызвался сходить с ним на улицу.