Гибель гитариста   ::   Слаповский Алексей

Своего же Мухтара взял на поводок, отвез за город – и там расстрелял на пустыре за трусость и никчемность.

То есть, кто понимает, он расстрелял свой последний шанс полюбить кого-нибудь. Хотя мы о любви бросили говорить уже… Неважно!

Итак, Клекотов начал утро с головной болью.

К обеду немного отпустило.

Повеселевший Клекотов зашел в частно-кооперативное кафе «Традиция», где поел блинов. Там у него была баба. Она давала близость Клекотову, хотя сама понять своей привязанности к нему не могла.

– Не умывался, что ли? – спрашивала она в полусумраке подсобного помещения, где хранилась в мешках мука для блинов, сахар и прочее.

– А что?

– Да вон глаза у тебя гноятся, как у котенка паршивого.

– От пыли. Я пыль не переношу. Аллергия.

– Ну, и вытер бы. С женщиной дело имеешь.

– Ты – женщина?

– А кто ж? – хвалилась баба. – Женщина!

– … ты с ушами и больше ничего.

– Ишь ты, еще ругается! Приди, приди еще!

– И приду, – отвечал Клекотов с безразличием.

… Как он нес службу после обеда и какие мелкие случаи случились с ним – во-первых, неинтересно, а-во вторых, не имеет никакого отношения к нашему рассказу, как, впрочем, может быть, и все, что было сказано о Клекотове выше, но и сам Клекотов нам не менее важен, чем рассказ.

Отслужив положенное время, он пошел домой.

Поужинал, почитал газету, посмотрел телевизор и лег спать.

Не спалось.

С ним случалось это все чаще.