Тайфун над Маями   ::   Пендлтон Дон

—Я... Ядумаю... что... чтомнесейчасбудетпло... плохо. Да, мнеплохо.

Боланприставилгорячийствол "люгера" кееупругойгрудисвыпуклымкоричневымсоском.

— Выпонимаете, чтоямогузаставитьвасговоритьисделатьвамещехуже. Яхочузнать, гденаходитсяПорточчи.

— Яужесказала, — лязгаязубами, ответиладевица. — Яничегонезнаю. Онулетел. Онкуда-тоулетелнасамолете. Вродебынакакое-тосовещание. Ятолкомничегонезнаю.

— Самолетчастный?

— Что?

— Чтозасамолет? Егособственный?

— Нет, онарендовалего. Этовсе, чтомнеизвестно. О! Боже! Ябольна, отпуститеменя!

— Сейчас... есливыответитенаинтересующиеменявопросы. ВыподружкаПорточчи?

Лицодевушкискривилосьвунылойгримасе.

— Да, полагаю... Вовсякомслучае, однаизних. Всямояодежданаверху. Разрешитемне...

— Моеимяпроизвелонавасвпечатление. Выслышалиегораньше?

Онапронзительнорассмеялась.

— Ну, выскажете! Вотуженескольконедельянеслышаланикакогодругого!

— Новпоследнийразвыслышалиегосовсемнедавно, нетакли? — продолжалнастаиватьБолан. — Сегоднявечером? Верно?

Девушкаснесчастнымвидомкивнулаголовой.

— Кто-тонедавнопозвонилизресторанадляводителейгрузовиков— этоввосточнойчастигорода— исказал, чтовытамобедаете. Фреддиотправилтудалюдей, чтобыпроверитьсообщение.

— КтотакойФредди?

— ОнработаетнаДжонни "Музыканта". Егозовут ... звали, — уточнилаона, — ФредАгостини. Онумер, выубилиего. Ивсехеголюдей.