Экскрементальный фестиваль   ::   Солоух Сергей

Отсвоего собственного шума они оглохли... ils n'entendent rien.. Им на все наплевать. И чем больше город, чем выше, тем безнадежнее и тоскливее всеобщее безразличие... Je vous les dis moi... Я пытался пронять... Игра не стоит свеч.

Скрыться, сгинуть, исчезнуть...

Врет одержимый, сам себя гипнотизирует. Не выходит душа, не отделяется от тела, не отпускает и не щадит.

Неврастения, безумие, крик - вечны.

И опять он всем покажет поганый язык, харкнет, помочится. Не с сорокчетвертым стихом Иоанова благовествования, не с акафистом, не с песней возвышенной воскрешения еще раз выскочит на помост. Явится непристойные делать коленца, с гнусным, похабным рассказом о смерти, рассказом о десятках, о сотнях, тысячах смертей будет стараться взбесить, разъярить себе подобных.

Но не обломится ему. Ужаса очистительный ветерок не передернет плечи. Не спасти ему никого.

И самому не найти избавления. Потуги гнусные, анального прохода сокращения не помогут. Не высрать ему, не выдристать никогда свою боль. Не дойти, не добраться, не распластаться сверхчеловеком за краем ночи.

Такие дела.

Он плакал... Il pleurait... Он дошел до конца, до предела, как все и до, и после него. И оказался один... tout seul... там, где идти уже некуда. Конец... le bout du monde... Твое горе, несчастье, оно сказало свое последнее слово... ne vous repond plus rien... теперь лишь путь назад, к людям, какие уж они ни есть. Выбирать не приходится в этот миг, потому что даже для того, чтобы заплакать... pour pleurer...