JК
Эксперт по вдохам и выдохам :: Етоев Александр
Страница: 3 из 8Здесь зима, а у тебя что? Лиданька, ты меня любишь?
— Люблю, — ангельский голосок. Хитрый-хитрый, невинный-невинный.
— А Аркадия?
— Мишенька, Аркадий — племянник, мальчик двенадцати лет.
«Ах, лукавит, коварная. Ангел, ангел… Змея.»
Еще пять минут разговора, и я понял, что сон не в руку.
Утро было туманное. Сквозь стеклянную зыбь окна заглядывали беленные инеем топольки. Пока я спал и звонил, дырок на потолке не прибавилось, и за это в награду Шарри Верный от руки хозяина лично имел быть обласканным вылинявшим обрезком замши. Шарри замшу ценил. После нее он блестел, а инородная пыль аккуратно стряхивалась в уборную.
Выходя их гостиничной кельи, честно признаюсь, я испытал стыд за утрату профессиональной бдительности. Да, устал, да, было поздно и в коридоре экономили свет. Но не заметить на двери табличку
— непростительно, Михаил Александрович. Я ее прочитал, трогательную надпись на двери. «В этом номере свел счеты с жизнью поэт Александр Дегтярный, двадцати семи лет.»
«Мемориальный номер, — присвистнул я тихим свистом, — вот почему дырки. А я-то — гусар, лепаж… Оплошал, гражданин эксперт.»
Идя по утренней улице, я мучительно вспоминал: Дегтярный… Дегтярный… поэт. Баратынский, Анненский, Белый… Черный… Дегтярный. Нет, в ряд именитых Дегтярный вписываться не хотел. Я попытался выстроить новый ряд, чтобы с наскоку расшевелить память: Анаевский, Бедный, Голодный… Смоленский… Дегтярный.
Мне стало смешно. Я рассмеялся вслух. Синее пятно впереди обдало меня синим паром.
— Люблю, — ангельский голосок. Хитрый-хитрый, невинный-невинный.
— А Аркадия?
— Мишенька, Аркадий — племянник, мальчик двенадцати лет.
«Ах, лукавит, коварная. Ангел, ангел… Змея.»
Еще пять минут разговора, и я понял, что сон не в руку.
Утро было туманное. Сквозь стеклянную зыбь окна заглядывали беленные инеем топольки. Пока я спал и звонил, дырок на потолке не прибавилось, и за это в награду Шарри Верный от руки хозяина лично имел быть обласканным вылинявшим обрезком замши. Шарри замшу ценил. После нее он блестел, а инородная пыль аккуратно стряхивалась в уборную.
Выходя их гостиничной кельи, честно признаюсь, я испытал стыд за утрату профессиональной бдительности. Да, устал, да, было поздно и в коридоре экономили свет. Но не заметить на двери табличку
— непростительно, Михаил Александрович. Я ее прочитал, трогательную надпись на двери. «В этом номере свел счеты с жизнью поэт Александр Дегтярный, двадцати семи лет.»
«Мемориальный номер, — присвистнул я тихим свистом, — вот почему дырки. А я-то — гусар, лепаж… Оплошал, гражданин эксперт.»
Идя по утренней улице, я мучительно вспоминал: Дегтярный… Дегтярный… поэт. Баратынский, Анненский, Белый… Черный… Дегтярный. Нет, в ряд именитых Дегтярный вписываться не хотел. Я попытался выстроить новый ряд, чтобы с наскоку расшевелить память: Анаевский, Бедный, Голодный… Смоленский… Дегтярный.
Мне стало смешно. Я рассмеялся вслух. Синее пятно впереди обдало меня синим паром.