Юнармия   ::   Мирошниченко Григорий Ильич

Руки у него дрожали.

Вместе с ним закурили и мы. Желтоватый дым за­кружился над нами легким облачком.

– А что ты здесь делаешь? – спросил красноармейца Андрей.

– Отстал я… Ранен… – и красноармеец отвернул пра­вую штанину. Под штаниной мы увидели наскоро сделан­ный из рубахи почерневший бинт, на котором густым ко­ричневым пятном засохла кровь. – Не мог со своей частью уйти. Потому и болтаюсь здесь.

– А где ночуешь? – спросил Васька.

– На чердаке. Вон на том, что с пробитой крышей. – И красноармеец показал на среднюю кладовую, у которой снарядом была разворочена крыша.

– Ребята, смотрите только не проболтайтесь. Если узнают, что я здесь, повесят, гады.

– Ты, товарищ, не беспокойся. Мы не проболтаемся. Не такие, – сказал Андрей.

– Ну, идите отсюда, – сказал красноармеец, – а то еще заметят нас.

И, опираясь на палку, он медленно побрел к своей кла­довой.

Мы долго смотрели, как он, тяжело волоча прострелен­ную ногу, неуклюже карабкался по шаткой лестнице на чердак.

Когда он скрылся, мы побежали в поселок.

– Андрей, что же теперь нам делать? – спрашиваю я на бегу.

– Что? Молчать. Никому об этом. Помрем – не ска­жем.

– А есть-то ему надо? – говорю я. – Ведь моего хлеба ему надолго не хватит.

– Носить будем, – отвечает Андрей. – А потом я его к себе возьму. Братья у меня ничего, ругаться не будут.

– К себе, – протянул Васька.