Карантин   ::   Максимов Владимир Емельянович

С попутчиками проявляю в разговорах подчеркнутую значительность, навожу, намекаю: вы, мол, мы, мол, и так далее и тому подобное. Проводника в такой ужас вогнал, что он, как заперся у себя, так уже и не выходил, даже на остановках. Подъезжаем, выглядываю в окно: метель метет, ничего не видно. Ужас! Иду к выходу, сердце - ёк-ёк! - сейчас грянут. Но, ничего себе, тихо, как в постный день в синагоге. Спускаюсь на перрон, - здравствуйте, я ваша тетя! - никого. А метель такая, что Боже упаси! Хорошо, что у меня под низом теплый, извиняюсь, полупередничек пододет. Смотрю, Идет какой-то в красной фуражке мне навстречу. Ну, думаю, наконец-то, наверное, в помещении вокзала собрались, шутка ли сказать, такая погода. "Извините, - говорю, а у самого сердце, как рыба об лед, - где здесь Гершензон умер?" Поглядел он на меня пьяным глазом и говорит: "Пить, - говорит, - меньше надо, гражданин. Транспорт, - говорит, - не питейное заведение". А сам мимо меня - к вагон-ресторану. Нет, думаю, хитрить, босяк! "Митинг, - говорю, - где? У вас или в исполкоме?" Тут он за свисток и ходу. Я за ним. Еле, знаете, потом я в доротделе трояком откупился. Иду по городу, Боже ж мой, метет кругом. Какая там улица, какой там номер - одни телеграфные столбы! Так, наверно, и ушел бы по тем столбам до самого Харькова, но попалась добрая душа, довела за пятерку по адресу. Вы думаете, около дома кто-нибудь знал, где здесь умер Абрам Гершензон? Как бы не так! Убей меня Бог, ни одна живая душа! Но-таки, повезло мне. Поднимаюсь по лестнице, а навстречу мне старушка - божий одуванчик в черном платочке.