Когда-то мы жили в горах   ::   Довлатов Сергей Донатович

Как их? Ну? Помесь белого с негром?

- Мулы, мулы, - подсказал грамотей Ашот.

- Да, и мулы, - продолжал Хорен, - и мулы. И все-таки армяне - особый народ! Если мы сплотимся, все будут уважать нас, даже грузины. Так выпьем же за нашу родину! За наши горы!..

Дядя Хорен прожил трудную жизнь. До войны он где-то заведовал снабжением. Потом обнаружилась растрата - миллион.

Суд продолжался месяц.

- Вы приговорены, - торжественно огласил судья, - к исключительной мере наказания - расстрелу!

- Вай! - закричал дядя Хорен и упал на пол.

- Извините, - улыбнулся судья, - я пошутил. Десять суток условно...

Старея, дядя Хорен любил рассказывать, как он пострадал в тяжелые годы ежовщины...

За столом было шумно. Винные пятна уподобляли скатерть географической карте. Оползни тарелок грозили катастрофой. В дрожащих руинах студня белели окурки.

Дядя Ашот поднял бокал и воскликнул:

- Выпьем за нашего отца! Помните, какой это был мудрый человек?! Помните, как он бил нас вожжами?!

Вдруг дядя Арменак хлопнул себя по животу. Затем он лягнул ногой полированный сервант. Начались танцы!

Дядя Хорен повернулся ко мне и сказал:

- Мало водки. Ты самый юный. Иди в гастроном.

- А далеко? ~ спрашиваю.

- Туда - два квартала и обратно - примерно столько же.

Я вышел на улицу, оставляя за спиной раскаты хорового пения и танцевальный гул. Ощущение было такое, словно двести человек разом примеряют галоши...

Через пятнадцать минут я вернулся.