Лень   ::   Медведева Наталия

Виктор достал ключ из заднего кармана никогда не модных штанов и открыл дверь. В номере было темно, из-за нераскрытых штор воняло пепельницей и было жутко холодно.

- Зачем же ты оставил кондиционер?! - Она сразу раздвинула шторы и открыла окно, впуская солнечный лучик, легший поперек комнаты. - Твоя девушка работает на табачной фабрике?

- Это не девушка, а ребята накурили. После вчерашнего вечера я сюда приехал. Ребята из Нью-Йорка ждали... Выиграл.

Витькина жизнь в Америке ничем в принципе не отличалась от московской. За исключением того, что в карты играли в отелях, ставки были не на рубли, а на доллары, за обладание которыми срока не грозило. Запоздалые долги, правда, тоже взымались "цивилизованным" методом. Не мордобоем, как в Москве, а по-американски. "Сатардэй Найт" 38-го калибра.

Состояние номера подтверждало, что девушки здесь не было. Кровать стояла целомудренной. На столе валялась колода карт. Бесфильтровые окурки, выкуренные до обжигания кончиков пальцев, высыпались за края пепельницы. Недопитая бутыль "Мартеля", три стакана с отпечатками тех же обожженных пальцев и губ. Без губной помады.

- Ну, и много выиграл?

И вот она уже на кровати, на спине, закинув руки за голову. Виктор приносит из ванной вымытые, мокрые стаканы и наливает в них коньяк; на три хороших пальца наливает, много. Протягивает ей - она ненавидела мокрые стаканы - и сам выпивает тут же, залпом. И его лицо приобретает плачущее выражение. "Мальчик с плачущим лицом" - так назвал его трубач из ресторана.