Страница:
56 из 98
Она говорила «работать»…
— Да успеешь еще… А потом, там у меня, — он показал в сторону зала, — поэты работают…
— Поэты?
— Ну да, это я их так называю… Пошли. — Митрич осторожно взял ее за руку, будто боялся поранить ее.
И провел ее в свою каморку. Усадил в старое потертое кресло. Сам сел на табурет. Поставил бутылку на стол, любовно погладил ее по стеклянным бокам.
В это время послышались выстрелы. Марта уже достаточно хорошо разбиралась в стрелковом деле, чтобы понять — стреляют из боевого оружия.
— Ну вот, поэты поэмы складывают… — усмехнулся в ус Митрич.
— Почему поэты?
— Ты же знаешь, кто такие братки? — спросил он.
— Нет…
— Темнота!.. Хотя, конечно, тебе знать и не надо. Ничего хорошего в этих братках нет…
— Так кто они, эти братки?
— Это они себя братками называют. А на самом деле это обыкновенные бандиты. Про рэкет слышала?..
— Вообще-то да. По телевизору говорили…
— Вот и хорошо, что только по телевизору с этим сталкиваешься… Братки — это бандиты, рэкетиры. Все здоровые, накачанные. А рожи… Меня все перекреститься тянет, когда их вижу. И это при том, что человек я не шибко верующий… И разговаривают они не по-людски… Этта, типа, в натуре, короче… И мат-перемат через слово…
— А почему поэты?
— А они как приходят, так и говорят. Мы по этим, которые мишени, постреляем. Мы по этому раз по сто пальнем… По этим, по этому… Поэты, одним словом…
Похоже, Митрич сел на своего любимого конька.
|< Пред. 54 55 56 57 58 След. >|