Страница:
12 из 30
– Ты, что ли, Тим? – услышал я хриплые голос, и все-таки нашел силы повернуть голову. И увидел своего собутыльника, распластавшегося на диване. Он, казалось, уже не дышал.
– Голова? Ты не умер случайно? Где мы?
– Насколько я понимаю – еще не на том свете. И если мне не изменяет память, то скорее всего у меня дома. Мой шкаф, мои обои, и вазочка уж очень похожа на мою, – стал перечислять Голова, но я вовремя перебил его старания.
– Как мы так умудрились надраться! От пива! – Говорил тебе – гадость и отрава. А ты не верил. Я не знаю, может быть для вас…
– И для нас, великих мастеров живописи это тоже отрава, Голова? – почему-то торжественно выдал я.
– Ты помнишь чем закончился вечер, Тим?
– Какие-то уродины. Их змеиное шипенье на ухо. И грубое шлепанье по коленкам.
Голова неожиданно вскочил. И схватился за голову. И поморщился от боли.
– Не по коленкам, Тим! А по карманам! Обычная история! Они нас облапошили! – и он тут же стал осматривать свой пиджак. Я последовал его примеру. Все оказалось на месте.
– Ты помешан на своих уголовных историях.
– Фу-у-у! А я подумал, вляпались, – и он вновь с ловкостью открыл бумажник. И уже нахмурился.
– Что-то не так?
Он стал быстро пересматривать карманы одежды, высыпал содержимое бумажника на пол. Полетели деньги. Только деньги.
– Тим, вспомни, Тим, куда я дел письмо!
Я похолодел.
– В бумажник. И застегнул на замок.
– Тим! Я ничего не понимаю! Его нет. Посмотри ты. Тим. Может быть, тебе повезет больше.
|< Пред. 10 11 12 13 14 След. >|