Точка возврата   ::   Таманцев Андрей

Пардон, приятную беседу:

— Тебе сколько лет?

— Тридцать пять. Что, выгляжу старше? Это из-за бороды. Как сбрею — пятнадцать лет сброшу, не меньше.

Я кивнул. С этим все понятно. Поторопился я Бороду в пятидесятилетние записывать.

— Где мы разместимся?

— У меня, у Ларисы, у Деда. Я думаю, не буду вас маскировать под местных — так и будете считаться моими друзьями из Москвы. Хорошо?

— Где мы могли познакомиться?

— В Москве. Например, на Дне города в девяносто пятом. В толпе отдыхающих. Пиво вместе пили. Вы тогда были в Москве?

— Какая разница?

— Действительно, никакой.

— День города. Годится. Почему нам нельзя косить под местных?

— Больно рожи у вас москальские.

— У меня — не москальская, у меня — еврейская! — вставил Артист.

— Это еще хуже.

— Что, здесь так не любят евреев?

— Не в этом дело. Хотя лет десять назад здесь в ходу был интересный лозунг: «Утопим москалей в жидовской крови!» Москали решили, что их много, а жидов мало, можно будет и выплыть. Которые уехали — кто, наверное, плавать не умел, — которые остались. А вот жиды решили не дожидаться начала эксперимента и уехали все. Так что теперь тут у нас человек с семитской внешностью может быть только приезжим. Но это ничего. Дед говорит, что конспирация — хитрая штука: чем ее меньше, тем ее больше.

— Правильно твой Дед говорит, — снова я перехватил инициативу разговора. — До вечера у нас море времени, пойдем, покажешь нам город. Мы все-таки туристы.

* * *



На во�